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« Je me souviens de l’atelier de mon père. Je ne peux pas passer devant l’échoppe d’un cordonnier sans croire que mon père est encore vivant, quelque part dans l’au-delà du monde, assis devant une table de fermée, avec son tablier bleu, son tranchet, ses ligneuls, ses alènes, en train de faire des souliers en cuir d’ange pour quelque dieu à mille pieds. »
Jean Giono
Jean le Bleu, 1932, Éditions Grasset, coll. Les cahiers rouges, 2005
« Et ouvertement je vouais mon cœur à la terre grave et souffrante, et souvent, dans la nuit sacrée, je lui promis de l’aimer fidèlement jusqu’à la mort, sans peur, avec son lourd fardeau de fatalité, et de ne mépriser aucune de ses énigmes. »
Friedrich Hölderlin
La Mort d’Empédocle (Der Tod des Empedokles), inachevé, 1798, trad. Eloi Recoing, éditions Actes Sud, coll. Babel, 2004
« On marche une certaine nuit de l’année dans la neige, laquelle est craquante, sous les étoiles, vers des maisons de bois illuminées. Et si tu entres dans leur lumière après ta route et colles ton visage aux carreaux, tu découvres de cette clarté qu’elle vient d’un arbre. Et l’on te dit que c’est une nuit qui a le goût des jouets de bois vernis et une odeur de cire. Et l’on te dit des visages de cette nuit-là qu’ils sont extraordinaires. Car ils sont l’attente d’un miracle. Et tu vois tous les vieux qui fixent les yeux des enfants, et se préparent à de grands battements de cœur. Car il va passer dans ces yeux d’enfants quelque chose d’insaisissable qui n’a point de prix. Car tu as bâti toute l’année par l’attente et surtout par tes airs entendus et tes allusions secrètes et l’immensité de ton amour. »
Antoine de Saint-Exupéry
Citadelle, éditions Gallimard, coll. Blanche, 1948, coll. Folio, 2000
« Il n’y a de pensée comme d’amour que lorsqu’il y a risque. »
Michel Maffesoli
Il n’y a de pensée que lorsqu’il y a risque, L’Express, 15 août 2012
« Parmi les êtres humains, on ne reconnaît pleinement l’existence que de ceux qu’on aime. »
Simone Weil
La Pesanteur et la Grâce, 1942, éditions Plon, 1947
« […] comme le travail est violent, comme la vie est dangereuse, comme l’amour est total, et définitif, faute de quoi la vie n’est plus la vie, et l’amour n’est pas l’amour, mais une pâle comédie pour jouisseurs dégénérés dont je me demande ce qu’ils viennent faire sur cette terre ! »
Henri Vincenot
L’œuvre de chair, éditions Denoël, 1984
« Je crois à la grande sagesse et à la profonde intelligence de l’existence de pôles masculins et féminins, et je redoute l’indifférenciation nihiliste à laquelle se livrent les postféministes qui, par ressentiment, cherchent désormais moins à s’occuper des femmes et à promouvoir le féminin qu’à haïr les hommes et vouloir liquéfier les genres. Je veux croire qu’il est toujours beau, bon et heureux qu’il y ait des hommes et qu’il y ait des femmes, pour le bonheur des deux d’ailleurs. »
Julien Rochedy
Entretien à Valeurs Actuelles, 19 décembre 2019
« La chair, ce n’est pas seulement mais c’est aussi la chair emportée par l’ivresse de l’amour.
Ne craignons pas la chair enivrée des amants. Jouissons-en.
Célébrons la chair extasiée qui à une autre chair s’accroche et à une autre âme se suspend.
Dans nul autre domaine, ni de la réalité ni de la fantaisie, il ne se passe rien de pareil. Seulement dans l’amour et la volupté. Ce n’est que là que, emportés de caresses et bercés de transports, l’esprit et la chair s’entrelacent jusqu’à se confondre presque. Ce n’est que dans le luxurieux et luxuriant, dans le sacré amour. »
Javier Portella
Les esclaves heureux de la liberté, éditions David Reinharc, 2012
« Il remarqua que le soleil se couchait loin dans le nord. Il lui revint à l’esprit qu’on approchait du solstice et, voyez comme vont les choses, il pensa tout à coup aux feux de la Saint Jean qu’il aurait aimé sauter en tenant Eve par la main. »
Henri Vincenot
Le pape des escargots, éditions Denoël, 1972
« La mort. Toujours surgiront un petit nombre d’êtres qui sont trop nobles pour la vie. Ils cherchent la blancheur, la solitude. La noblesse d’êtres qui se lavent des souillures dans un bain de lumière apparaît souvent avec beauté sur le masque mortuaire.
Ce que j’aime dans l’homme, c’est son essence au-delà de la mort, c’est sa communauté avec elle. L’amour terrestre n’est qu’un pâle reflet. »
Ernst Jünger
Journal de guerre (Strahlungen), 1949, trad. Henri Plard, éditions Julliard, 1990
